Les aubade d’outre-tombe

Les aubade d’outre-tombe

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La nuit s’étendait sur la Nouvelle-Orléans, enveloppant les ruelles pavées d’un store d’humidité pesante. Les lampes à gaz projetaient des obscurités vacillantes sur les façades de visée, et au loin, un chant lointain résonnait parmi les brumes du Mississippi. Dans son bureau faiblement éclairé, un écrivain observait son dispositif de communication d’un air perplexe. Un message venait d’apparaître, sans expéditeur fait l'expérience, une suite de mots qui n’avaient pas de significations pour lui. La voyance par SMS avis, un collaboration qu’il considérait jusque-là en tant qu' un facile jeu, venait de lui soumettre un fragment d’un texte voilé. Il relut les répliques à la jour tremblante de sa lampe à huile. Elles formaient un extrait d’une histoire, une scène décrivant une promenade déserte marqué par la pyrotechnie, un espèce humaine délaissé, et un murmure apprécié par le vent. Rien ne semblait intuition, mais l’atmosphère du passage résonnait étrangement avec la commune elle-même. Il chercha dans ses chroniques, tenta d’identifier une œuvre littéraire réputée, mais rien ne correspondait. Pourtant, ces informations lui semblaient empreints d’un entendement ancestral, tels que s’ils venaient d’un autre époques. Intrigué, il nota n'importe quel détail dans un carnet, comparant le style à celui des romans qu’il avait étudiés. Le lendemain, il consulta un libraire spécialiste de les manuscrits oubliés. Après deux ou trois recherches, l’homme retrouva un ouvrage remarquable, un concède inachevé texte un siècle plus tôt par un auteur inexploré. La illusion du libraire était troublante : ce présente parlait d’un écrivain recevant des messages d’outre-tombe, des extraits d’un roman qu’il n’avait jamais e-mail. L’écrivain sentit un frisson se modifier le long de sa colonne vertébrale. La voyance par SMS avis, qu’il avait nettement perçue comme un rugby contemporain, venait toutefois de lui révéler le lien avec un passé oublié. Chaque mot envoyé par cet expéditeur esprit semblait lui être promis, notamment s’il était sélectionné pour terminer une légende laissée inachevée. Il posa son carnet sur son bureau et fixa le dispositif de communication, attendant le déroulement. Le message suivant apparaîtrait-il encore cette nuit ? L’auteur disparu cherchait-il à terminer son œuvre via lui ? Il ignorait encore que cette histoire n’était d'une part une allégorie. Elle était un appel.

L’écrivain resta figé devant l’écran, où s’affichait un avant-gardiste message. La date blafarde du dispositif découpait des ombrages changés sur les murs de son bureau. Chaque phrase reçue par voyance par SMS avis formait un casse-tête dont il n’arrivait pas à englober l'objectif. Cette fois, toutefois, les données qu’il découvrit le glacèrent. ' L’histoire touche à sa fin. Bientôt, tu écriras la ultime phrase. ' L’humidité de l'obscurité s’infiltrait par les fenêtres entrouvertes, rendant l’air pesant, presque oppressant. L’écrivain tourna mollement les pages du manuscrit ancien. Il s’arrêta sur le dernier paragraphe, ceux qui précédait la disparition du artistes. La scène décrivait un être humain abandonné, une lampe vacillante, une fonds plongée dans le silence… tout était semblable à ce qu’il vivait à cet instant lumineux. Il releva le portrait et posa son regard sur son radiation dans la glaçon. Il se vit assis à son bureau, penché sur les résultats jaunies du manuscrit. Tout était ressemblant à la image du roman, jusqu’à la plus infime des fougues. La voyance par SMS avis n’était pas une souple contagion de fragments d’un livre oublié. C’était un scénario en cours d’exécution, une crochet avec lequel il était devenu le dernier maillon. Le récit ne semblait pas uniquement lui représenter consacré. Il était en train de l’écrire malgré lui. Son regard revint à l’écran du dispositif. Un dernier message venait d’apparaître. Il était court, incisif, sans appel. ' Écris. ' L’encre coula sur le papier, presque nonobstant lui. Son entendement se vida alors que sa coeur traçait les signaux restants, transformant l’histoire commencée un siècle plus tôt. Il sentit une étrange quiétude l’envahir. Son rédaction devint voyance olivier fluide, spontanée. Chaque phrase semblait déjà exister quelque part, attendant normalement qu’il les couche sur le carton. Le dernier mot a été écrit. Le silence s’épaissit, s’étirant jusqu’à l’irréel. Il posa la plume et observa la pièce autour de lui. Dans la psyché, son stand n’était plus là. La lampe à huile vacilla une terminale fois, et dans l’obscurité qui suivit, solitaire le offre resta sur le bureau. La finales phrase était écrite. Et lui, notamment l’auteur premier plan lui, venait de décroître.